short stories

Are you learning Dutch and looking for a native Dutch speaker to get some practice? Here, you can write something about yourself, your level of Dutch, your objectives, and your preferred means of communication (email, Skype, MSN, live, etc.).
Post Reply
booktime
Lid
Posts: 5
Joined: Sat Oct 26, 2013 5:25 pm
Country of residence: Canada
Mother tongue: Dutch (Netherlands)
Second language: English (Canada)
Third language: French
Gender: Male

short stories

Post by booktime » Sun Oct 27, 2013 1:05 am

Het etentje

Nu en dan wanneer de twee vrouwen gingen lunchen, kwam ze thuis beledigd door sommige kleinzieligheid. En toen zei hij altijd: “Waarom doe je dit jezelf aan?” Hij wilde haar te houden van gekwetst te worden. Hij wilde ook zijn vrouw en haar vriend uit elkaar drijven, zodat hij nooit een ander etentje hoefde mee te maken met de vriendin en haar man. Maar na een paar maanden was de breuk onvermijdelijk genezen en de vriendschap terug gekeerd naar een goede reputatie. Hij kon haar niet kwalijk nemen. Ze gingen een lange weg terug en je krijgt alleen maar zoveel oude vrienden.
Hij sprong vier uur voor zichzelf. Hij ruminated op de avond in de toekomst achteraf en herinnerde elk gebaar, elk woord. Hij liep terug naar de keuken en kwam met een nieuw drankje voor de koelkast, uit de weg. “Ik kan het niet doen,” zei hij.
“Kan wat niet doen?”
De ballen waren in de lucht: het water langzaam aan de kook komen op het fornuis, gekruid vlees op een bord op de slager blok zitten. Ze stond naast de gootsteen een ui in blokjes snijden. Andere groenten wachtten hun beurt op de toonbank, helder en gedoemd. Ze stopte met snijden lang genoeg om haar arm te optillen tot haar ogen in een tragische pose. Daarna hervatte zij, met meer tranen. Ze was niet veel van haar wijn aan drinken.
“Ik kan alles wat er gaat gebeuren voorspellen vanaf het moment dat ze aankomen tot het afscheid kusje op de wang en ik kan het gewoon goddomme niet doen.”
“In plaats van de afscheidskus kun je je tong in haar keel steken,” bood ze terloops. Ze bleef dobbelstenen. Zij durfde wel, zijn vrouw. Ze sprak hem vrij in slechte smaak en hij vond het een van haar beste kwaliteiten. “Maar dan dat zou haar verrassen, denk ik, niet jij.”
“Ze komen binnen,” zei hij, “we nemen hun jassen. Iedereen praat in een grote haast alsof we niet vier lange uren voor ons hebben. We zelfmedicaten met alcohol. Een heleboel dingen word besproken, verschillende kwesties. Iedereen lacht veel, maar later niemand kan zeggen wat er precies zo geestig was. Complimenten over het eten. Een paar monologen. Dan beginnen ze te gapen, beginnen we te gapen. Ze zeggen: 'Wij moeten denken over het verlaten, hè?,' en wij, beleefd, kijken weg, alsof ze net hebben besloten om een hoop te nemen op de eettafel. Iedereen staat op, een van ons krijgt hun jassen, geanimeerde afscheid. We zeggen allemaal wat een heerlijke avond, doe het snel weer, bla-bla-bla. En dan vertrekken ze en we praten over hen en ze raken de straat en praten over ons.”
“Wat zou je gelukkig maken?” vroeg ze.
“Een pijpbeurt.”
“Laten we wachten tot ze hier zijn voor dat,” zei ze.
Ze gleed haar vinger langs het mes aan om de vastklampen ui te bevrijden. Hij gaf haar haar glas. “Drink je wijn,” zei hij. Ze nam een slokje. Hij verliet de keuken.
Hij zat op de bank en hervat het lezen van een artikel. Toen stond hij op en keerde terug naar de keuken en schonk zichzelf een nieuw drankje.
“En dat is een ander ding,” zei hij. “Hun grote verrassing. Zelfs hun verdomde verrassingen zijn voorspelbaar.”
“Je moet handelen verrast omwille van hen,” zei ze.
“Wacht op een kleine opening,” zei hij, “een korte stilte, en dan zal hij zeggen, hij zal zeer terughoudend zijn, hij zal zeggen: 'Waarom ga jij het niet vertellen?' En zij zal zeggen, 'Nee, jij,' en hij zal zeggen: 'Nee, jij,' en dan zal zij zeggen: 'OK, OK, ik zal ze vertellen.' En dan nemen we het nieuws in alsof we oprecht verrast zijn--alsof, holy shit, kun je geloven dat ze zwanger zijn, iemand vlug een Lotto kaartje kopen, Veuve Clicquot vertellen, die klootzak zal het willen weten! En dat is nog maar het ergste, hoe voorspelbaar onze reactie op hun zogenaamde nieuws zal zijn.”
“Nou, ok,” zei ze. “Wanneer dat gebeurt, waarom suggereer je niet dat ze een abortus ondergaan?”
Hij kauwde zijn ijs en knikte. “Dat zou dingen schudden,” zei hij, “zou het niet?”
“Zeg dat we het hier kunnen doen met een beetje Veuve Clicquot en een hanger van een van de slaapkamers.”
“Heerlijk,” zei hij. “Ik doe mee.”
De keuken was klein. Hij zou beter hebben gedaan in een van de andere kamers te blijven, maar hij wilde bij haar zijn. Ze was de knoflook en de ui aan het sauteren.
“Hij is okay,” zei hij. “Ze zijn allebei ok. Ik ben gewoon een lul.”
“We doen dit, wat--hooguit een of twee keer per jaar. Ik denk dat je het aankan. En wanneer de baby komt—“
“Oh, Christus.”
“Wanneer de baby komt, zullen we nog minder van hen zien.”
“Kerst kaarten. Hier is onze kleine zonne-schijn. Zie onze kleine zonne-schijn? Christus.”
“Jij bent niet degene die naar de baby shower zal hoeven te gaan,” zei ze.
“Hoeveel wil je wedden dat ze een wandelwagen kopen?"
“Een wandelwagen?”
“Een wandelwagen.”
“Een wandelwagen,” zei ze. “Om de baby rond in te karren.”
Hij zette kaas op een cracker. “Om de baby rond in te karren, ja," zei hij.
“En jij, als je een baby had, zou er geen wandelwagen zijn, toch, omdat het oh zo voorspelbaar zou zijn? Absoluut geen wandelwagen?”
“Ik dacht dat we het kind konden plakbanden,” zei hij. “Het zou goedkoper zijn.”
“Net als een BabyBjörn, maar duct tape.”
“Precies.”
“Zou de baby in of uit kijken?”
“Als het aan slapen was, in. Niet slapen, een beetje zijn voeten aan schoppen, de wil om de wereld te zien, duct tape het uit, zodat het een uitzicht heeft.”
“Laat het kind nieuwsgierig zijn,” zei ze. “Het voeden van zijn wens om te genieten van deze nieuwe ervaring genaamd ‘het leven’.”
“Zoiets.”
“Het kind moet zo opgelucht zijn dat ik onvruchtbaar ben,” zei ze.
Hij verliet de keuken. Hij stond in de woonkamer met zijn drankje, luisteren naar de geluiden van haar kookkunst.
Ze hadden Ben en Lauren ook moeten hebben uitgenodigd, net als vorige keer. Ben en Lauren waren zijn vrienden. Met Ben en Lauren bewoog de tijd niet zoals het bewoog in de ziekenhuis-wachtkamers en de kerken in Brabant van zijn jeugd. Maar ze wilde het gewoon de vier van hen dit keer, waarschijnlijk zodat ze vrijer zou kunnen zwelgen in hun groot nieuws, en er was een grens aan hoeveel keer hij kon zeggen, spontaan, “Joh, zullen we Ben en Lauren uitnodigen?” Tenminste deed hij Ben en Lauren een gunst.
Hij keerde terug naar de keuken. “Als ze in komen,” zei hij, “laten we ze een schot doen, beiden.”
“Een schot?”
“Of tequila.”
“Haar, ook?”
“Allebei.”
“Om zo een beetje. . . de baby te versterken.”
“We zullen ze op een of andere manier dwingen,” zei hij. “Ik zal het uitzoeken.”
“Dan moet je maar opschieten,” zei ze.
“Al dat gepraat van foliumzuur en prenatale vitamines. Doe me een lol. Denken ze dat Attila de Hun kreeg zijn dagelijkse dosis foliumzuur toen hij in de baarmoeder was? Napoleon?” Ze ging terug en weer over de keuken terwijl hij zijn drank dicht bij hield. “Enzovoort.”
“Willem van Oranje,” zei ze, “de Zwijger.”
“Zie je wel? Enzovoort. Moses.”
“Ik denk niet dat ze zal om bereid zijn een schot te doen,” zei ze.
“We zullen haar beduvelen op een of andere manier. Haar vertellen dat het vol met prenatale vitamines is, en ze zal het naar beneden schieten.”
“Omdat ze net afgestudeerd is van kleuterschool,” zei ze, “en ze is blind en achterlijk.”
“Ik bedenk wel iets,” zei hij.
Hij verliet de keuken weer. Op zijn weg terug in, zei hij, “OK, ik heb het.”
Hij vond de kamer leeg. Haar trouwring en die met de diamanten waren op de toonbank, waar ze ze altijd neer legde voordat ze begon met iets te koken. De wasbak had gevuld met gerechten. Op het fornuis, een grote pot en een kleinere met een handvat ontplooide stoom in de beige ventilatieopening waar de afzuigkap rammelde. De deur van de kast onder de wastafel hing open. Hij checkte de badkamer naast de keuken. Hij keerde terug zoals hij was gekomen, door het appartement, in het onwaarschijnlijke geval dat ze zonder zijn merken terwijl hij op de bank zat de kamer had doorgelopen. Hij ging terug naar de keuken, naar de geanimeerde apparaten en kokende ingrediënten. Ze kwam binnen door de voordeur.
“Waar was je?”
“Nam de vuilnis naar beneden,” zei ze.
“Ik had dat kunnen doen.”
Hij had een goede benadering bedacht voor de avond, maar hij was niet meer in de stemming om het te presenteren. In plaats daarvan ging hij naar haar toe bij de kachel. Hij wikkelende zijn armen om haar middel terwijl ze in een van de potten roerde. Jaren geleden, hadden ze een naam voor deze knuffel. Hij kon zich niet herinneren wat het was. Hij kuste haar nek, dan de achterkant van haar haar. Haar haar rook stoom en shampoo en zijde en wilde bloemen. “Wat kan ik doen?” zei hij.
“Je kunt de tafel zetten,” zei ze.
Hij zette de tafel. Hij stond weer voor de koelkast met een nieuw drankje. “Dus ik heb het bedacht,” hervatte hij. “Ze brengen een fles wijn, toch? Wij danken hen, smullen we het weg in de keuken. Ze zien het nooit weer. We beginnen de avond. We vragen ze niet wat ze willen drinken. Alsof het gewoon een vergissing is van onze kant. Want ik ken hem. Zelfs als ze niet drinkt vanwege het grote nieuws, zal hij een drankje willen. Ik vertel hem dat we niks meer hebben. Ik vertel hem dat we hun wijn bij het diner openen. Maar dan doen we dat niet. We doen gewoon water op de tafel. Dan, in het midden van de maaltijd—“
“Weet je wat? Je zou voor Al Qaeda moeten werken,” zei ze.
“--in het midden van de maaltijd, sta ik op en ga naar de keuken en breng een biertje terug voor mezelf. Ik open het aan de tafel en neem een grote slok. Wat denk je?”
“Klinkt veelbelovend.”
“Hij zegt, ‘He, heb er nog een van die?,’ En ik zeg, zo gewoon, ‘Oh, sorry, dit is de laatste.’ En dan drink ik het heel ding op. Denk je dat ze zouden vertrekken?”
“Vertrekken? Nee.”
“Echt waar? Ze zouden niet vertrekken na dat? Waar in Godsnaam zijn ze eigenlijk?”
“Ze zouden nooit meer terug te komen, maar nee. Ze zouden niet vertrekken.”
“Weet je, het zijn goede mensen,” zei hij. “Als het erop aan komt.”
“Ze is mijn oudste vriend,” zei ze. “En hij kan heel grappig zijn.”
“Je hebt gelijk, hij kan heel grappig zijn,” beaamde hij.
Later, kwam hij uit de badkamer net als het toilet zijn gebrul voltooide. Ze was niet meer in de keuken. Hij nam nog een kaas en cracker. Hij liep langs de gedekte tafel naar de woonkamer. Ze zat op de bank lezen van hetzelfde tijdschrift dat hij gelezen had. Hij stond in het midden van de kamer en hief zijn handen. “Waar zijn ze?”
“Als er een ding dat voorspelbaar is,” zei ze.
“Maar het is bijna vijfenveertig minuten.”
“Ze zullen van een aantal zeer koude hapjes eten.”
“Heb je het vlees gekookt?”
“Alles behalve.”
Ze bladerde terloops door het tijdschrift. Er was geen woede of ongeduld. Ze leek ontslag te wachten zo lang als het duurde.
“Je moet haar misschien bellen,” zei hij.

“Is dit niet wat je wilde?” vroeg ze. “Iets onvoorspelbaar?”
Ze was aan de telefoon, ziekenhuizen bellen. Het was tien uur, en toen was het half elf. Ze had geprobeerd hen een dozijn keer te bereiken. Ze had teksten en e-mails gestuurd. Ze hadden niet opgepikt en ze hadden niet geantwoord.
“Niet als het in de weg staat van het diner,” zei hij.
“Mooi,” zei ze. “Grootmoedige en humaan.”
“Die verdomde hufters,” zei hij, “hebben waarschijnlijk in slaap gevallen Friends op DVD kijken, waarvoor zij hun telefoons zwijgen en hun BlackBerry's uit schakelen.”
‘Ja?’ Zei ze. Ze sprak nu in de telefoon. “Ok, dank je. Kunt u mijn nummer nemen voor het geval een van hen in komt? Dank je wel.” Ze verliet haar naam en nummer en hing op.
“Is het echt mogelijk,” zei ze. Ze was het volgende nummer aan draaien. “Is het echt mogelijk dat je de zorg over niemand anders dan jezelf hebt?”
“Ik probeer om behulpzaam te zijn.”
“Jouw hulp is geen goede Godverdomme meer waard,” zei ze.
Dat wou hij niet graag meer horen. Hij verliet de kamer. “Tuurlijk,” zei ze tegen de telefoon. “Ik wens niets liever dan te wachten.”
“Kan dit vlees slecht gaan?” riep hij. Hij was in de keuken. Hij had de kaas en crackers, de mini Caprese salade die ze had gemaakt met druiven tomaten, en de vijgen omwikkeld met spek gekarameliseerd met een zelfgemaakte glazuur opgegeten. Nu zat hij op een barkruk een schotel van de paddenstoelenrisotto aan het eten die bedoeld was om te gaan met het lam, terwijl staren naar het vlees op de slager blok. Hij had nog een andere fles wijn geopend. “He, schatje, dit vlees? Moeten we iets doen met dit vlees?”
“Plak het in je reet,” zei ze.
Hij stopte kauwen. Hij keek met opgetrokken wenkbrauwen naar de twee mosterd gekruid rekken van lam en dacht hoe onaangenaam het zou zijn om een van hun knokige ribben in zijn achterste te steken, maar hoe leuk om uit te lopen naar de volgende kamer en haar ‘moonen’ met een rek van lam tussen zijn wangen. “Plak het in mijn reet, hè,” zei hij. “Je weet wie het zou moeten plakken. . . wiens achtersten . . . in wiens achtersten het moet worden omhoog geplakt is, zijn je twee vrienden van jou, hun achtersten. Ze moeten het in hun achtersten plakken,” zei hij.
Een andere ziekenhuis had ook geen record en nogmaals liet ze haar naam en nummer achter. Ze liep naar de keuken. "Wat ben je aan het mompelen?"
“Er zijn twee rekken er, een voor elk van hun achtersten.”
Ze legde haar vingertop op zijn voorhoofd. “Dit is niet zoals hen,” zei ze, en duwde zijn hoofd terug, “en je weet dat het niet zoals hen is, en je bent niet behulpzaam.” Ze liet hem los, en hij sprong weer rechtop op de kruk.
“Het spijt me, moet ik behulpzaam zijn?” zei hij. “Omdat ik dacht dat mijn hulp geen goede Godverdomme meer waard was.”
Ze verliet de kamer.
“Wacht,” zei hij. Hij liet de schotel naar de balie en stapte van de kruk. “Wacht even.” Hij volgde haar door de eetkamer. “Natuurlijk, ik zeg niet--wil je naar me luisteren?--dat ik niet behulpzaam wil zijn. Wil je omdraaien en luisteren alstublieft?” Ze stopte en draaide. “Ze hebben alleen maar hun data verkeerd, is alles,” zei hij, “en morgen, als ze bellen, zullen ze je vertellen hoe sorry ze zijn. Ze moesten hun telefoons uitschakelen tijdens de late vertoning van Kung Fu Panda of zo iets.”
“Dus gingen ze vanavond Kung Fu Panda zien,” zei ze.
“Of iets dergelijks.”
“En zij richtten hun telefoons af, zodat ze niet zouden bellen tijdens Kung Fu Panda.”
“Of,” zei hij. “Of.” Hij tilde zijn vinger omhoog. Ze stonden in de buurt van de slaapkamer deur. Er kwam weinig licht uit de donkere kamer en hij was plotseling irrationeel bang, als hij als kind was geweest, dat als iemand binnen stapte, als ze naar binnen stapte, ze zou dalen tot het centrum van de aarde. Hij liet zijn vinger neer zakken. “Het spijt me,” zei hij. “Ik denk niet dat ze Kung Fu Panda gingen zien.”
“Je denkt niet, periode,” zei ze.
Ze stapte binnen in de slaapkamer. Ze kelderden niet naar beneden maar zweefden over de duisternis de badkamer in. Ze wachtte tot de deur gesloten was vóór het inschakelen van het licht.
Hij zat op de keukenvloer voor dertig minuten. Toen zei hij: “He!” Hij kreeg geen antwoord. Hij stond op en ging de slaapkamer in.
Hij vond haar in bed. Ze was in haar pyjama. Ze werd gestut tegen het hoofdeinde, bladerde door een ander tijdschrift in het licht afkomstig van de lamp op het nachtkastje. “Wat doe je?”
“Ik ga naar bed.”
“Het vlees is nog steeds op de toonbank,” zei hij. “Er is voedsel overal. Laten we het gewoon gaan tot afval? En ben je niet bezorgd over jouw vrienden?” vroeg hij.
“Ik heb geen honger,” zei ze.
“En zou je echt door een tijdschrift moeten kijken op dit moment?”
“Wat zou jij voorstellen dat ik doe?”
“Ik weet het niet. Ga dan naar hun appartement? Zien als ze daar zijn?”
“Ik moet hier wachten in geval ik een telefoontje van een ziekenhuis krijg, of in het geval ze opdagen.”
Hij ging op het bed zitten. Hij legde zijn hoofd in zijn handen. Hij hoorde de glanzend slingeren van een tijdschrift pagina na de andere, en dan, dieper in de oren, de drassige ritme van zijn ontnuchterende hart.
“Nou,” zei hij, opkijkend. “Wil je dan dat ik daar naar heen ga?”
“Wat ga je doen, grote man? Man van staal? In het Absolutmobile stappen en het grote gevaar vinden?”
Hij staarde haar aan.
“Het is jammer dat we niet een kunnen hebben,” zei ze. “Als het ooit ontvoerd werd, wat een betere papa om haar te redden?”
“Haar? Is dat juist? Haar?”
“Ik denk dat het belangrijk zou zijn voor jou om een jongen te hebben, zou het niet? Dus zou je al deze geaccumuleerde mannelijkheid vaardigheden kunnen doorgeven. Al jou grote-man machten.”
Hij stond op van het bed.
“Wil je dat ik daar naar heen gaat of niet?” vroeg hij.

Hij had al een handvol keer naar hun appartement geweest, maar vanavond de verlichting was veel lager. Het was een flinke appartement met een eigenzinnige plattegrond en een proliferatie van kamers dat leek te spoelen uit een na de ander. Hij stapte binnen in de hal en zag de eerste van de slaapkamers pulserende met kaarslicht net voorbij de ingang naar de keuken. Hij zag daar silhouetten van mensen en meer in de kamer tot zijn recht. Mensen waren aan komen en gaan vanuit de keuken, sommige wat lawaaieriger dan anderen. Hij herkende de man die de deur had geopend niet.
“Is er een feest aan de gang?” vroeg hij.
“Bent u een naaste?”
“Nee. Een oude vriend.”
“Er is bier in de koelkast,” zei de man. Hij sloot de deur en stelde zich voor. Ze schudden elkaar de hand en de man verdween.
De luidruchtige gesprek was scherper dan het was geweest buiten in de hal, waar hij eerst zijn onderwater druk had opgemerkt en dacht dat het wel van een andere woning moest komen. Hij bleef in de foyer voor een minuut en daarna dreef langs de kleine gang naar de keuken. Ook hier, het licht was zwak. Votives wierpen schaduwen tegen de chromen toestellen en het plafond gemonteerde potten en pannen en de mensen die in kleine groepjes tegen de zwarte marmeren toonbank stonden. Iemand greep in de koelkast. De schel telescopische licht brak de sfeer, en de deur dicht vallen gerestaureerde het net zo snel. “De laatste van die, klootzak?” zei iemand. De ene gericht nabootste de fles op het hoofd van de spreker te botsen. Er was meer navolging van hand-tot-hand gevechten als hij de keuken uit dreef.
Hij baande zich een weg door de kamers. Hij zag niemand die hij herkende. Het was moeilijk te zien in het lage licht, en sommige mensen, in het midden van gesprekken, hadden hun rug naar hem. Hij wilde niet om rond gaan op schouders tikken of zijn nek opvallend rekken. Hij voelde zich verlegen, ondanks de door de duisternis anonimiteit. Hij betreurde het niet krijgen van een drankje terwijl hij in de keuken was, niet alleen omdat het een tijdje geleden was sinds zijn laatste drankje, en het drinken was behulpzaam in deze situaties, maar omdat zonder een drankje in de hand voelde hij er veel meer uit zijn element.
Hij belandde bij de gashaard onder de mantel en spiegel. Stevige blauwe vlammen die over namaakhoutblokken met omvangrijke knopen likten, straalden een droge en koel hitte uit. Geen rook, geen as. Gewoon een gestage saai en betamelijk brand. Hij staarde er aan tot zijn ogen begonnen pijn te doen; hij liet de concurrerende stemmen achter zich te mengen in een feestelijke gebrabbelde onscherpte. Toen hij weer opkeek, had zijn ogen een gaasdoek van vuur tussen hem en de wereld gehangen. Hij kon alleen vage vormen zien, de grofste contouren van mensen en muren, en dan nog alleen in zijn periferie. Hij wachtte op de afbeelding om te ontbinden, maar voor het dat volledig deed een bekende stem zei: “Nou, kijk eens wie het is.”
Hij knipperde om zijn visie te versnellen, wat hielp, maar hij dacht niet dat het mogelijk zou kunnen zijn. “Ben?” zei hij.
“Lauren en ik vroegen ons af waar jullie zouden kunnen zijn,” zei Ben.
“We hadden plannen,” vond hij zichzelf zeggen, “eerder op de avond.”
“Waar is Amy?”
“Ze is thuis,” zei hij. Voegde hij eraan toe, “Voelt zich niet goed.”
“O, nee,” zei Ben. “De griep?”
“Zoiets,” zei hij. “Waar is Lauren?”
Ben draaide zich om alsof Lauren te lokaliseren. Toen hij zich terug draaiden, sprak hij op een veel lagere register. “Luister, makker, aan jouw linkerhand, om tien uur? Ik ga je roteren, OK?” Met zijn biertje in de hand draaide Ben hem een fractie. “Nu is ze op de middag, rechts over mijn schouder. Zie je haar? Weet je wie dat is?”
“Ze is mooi.”
“Mooi? Kameraad,” zei hij, “heb je enig idee wie die vrouw is?”
“Ik heb geen idee wie een van deze mensen zijn,” zei hij.
Voordat hij de vrouw dichterbij kon studeren, voelde hij een hand op zijn arm. Van de magerheid van de greep wist hij dat het een vrouw de hand te zijn, en toen hij zich omdraaide was hij niet verbaasd. “He,” zei hij. “Weet je dat we voor je aan het zoeken waren?”
“Blijf waar je bent, Ben,” zei ze. “Ik geef je nog een drankje.” Ze draaide zich van Ben en pakten hem aan. “Wil je met me meelopen?”
Met haar hand nu op de kleine van zijn rug, leidden ze hem door de kamers sneller dan hij door hen in zijn eentje had kronkelde.
“Wat is er hier aan de gang?” vroeg hij haar. “We zochten voor jou de hele nacht en jullie hebben een verdomde feest?”
“He, jullie hebben het beloofd om op mij te wachten, nu,” zei ze tegen een groep mensen die zich tot haar allemaal tegelijk draaiden.
“Oh, ik zal het niet vertellen zonder jou,” zei een man, en iemand lachte.
Ze draaide zich terug met een glimlach die snel verdween.
“He,” zei hij. “Luister je wel naar mij?”
“Kun je even wachten?” vroeg ze, zonder hem aan te kijken.
“Waar gaan we heen?”
Ze stuurden hem terug naar de foyer. Ze dronk wat er nog in haar glas was en legde het op de grond.
“Zou jij moeten drinken?”
“Het is cranberrysap,” zei ze. Dan deed ze de deur open en ze stapten naar buiten de gang in. Ze wachtte tot de deur achter haar had gesloten. “Wie heeft je uitgenodigd voor dit feestje?” vroeg ze.
“Wie heeft me uitgenodigd?” zei hij. “Niemand heeft me uitgenodigd. We hadden plannen voor een diner vanavond, de vier van ons, en je hebt ons in de steek gelaten.”
“Het spijt me,” zei ze. “We hadden geen plannen voor het eten.”
“Sorry, ja, dat hadden we wel,” zei hij. “We hebben een enorme verspreiding voor jullie gemaakt en een aantal zeer dure vlees gekocht en dan kom ik hier en ontdek je met een groot feest.”
“Nu, waarom zouden we een groot feest gooien als we plannen met jullie hadden?”
“Waarom zouden we niet een uitnodiging krijgen als jullie een groot feest aan het gooien waren?” vroeg hij.
Ze had geen antwoord. Mensen beschouwden haar als mooi, maar ze had gezwollen wangen en een pruilmond die hem vanaf het begin had geërgerd, bijna tegen zijn wil. Hij had gewild haar prettig te vinden op het eerste, maar haar soort mond geassocieerde hij met verwende snotneusen en haar stem hielp niet, noch de woorden die ze sprak. Hij had medelijden met die baby.
“Kan geen antwoord op geven, kun je?” zei hij.
“Laat me je iets vragen,” zei ze. Haar mond, een beetje trillend, had er nog nooit zo bestraffende of lelijk uitgezien. “Waarom doe je alsof je ons aardig vind? Waarom nodig je ons uit voor etentjes wanneer iedereen weet dat je ons niet kan uitstaan, dat je vanaf het begin vol verachting voor ons bent geweest?”
Hij was verrast door de brutaliteit van de vraag. Hij was verleiden om het punt te debatteren. Hoe kon ze zeker weten dat hij hen niet aardig vond?
In plaats daarvan, zei hij, “Voor Amy.” Zij zweeg. “Nou, je vroeg,” zei hij.
“Deze partij is door slechts uitnodiging,” zei ze, “en wij hebben jullie specifiek niet uitgenodigd.”
“Dus heb je mij of Amy niet uitgenodigd, je oudste vriend Amy, maar je hebt wel mijn vriend Ben uitgenodigd?”
“We hebben Ben ontmoet op een van jullie diner partijen.”
“Ik weet hoe je hem hebt ontmoet.”
“En hij en Lauren zijn inmiddels vrienden geworden.”
“Wie was die vrouw?” vroeg hij.
“Welke vrouw?”
“De vrouw die zich voor mij stond toen ik in gesprek was met Ben.”
“Het blijkt dat ik mezelf niet heel duidelijk maak,” zei ze.
“Ok, vergeet het maar,” zei hij, “vergeet het maar. Je wil me niet hier. Dat is prima. Maar ik kwam omdat Amy was bezorgd over jullie wanneer jullie niet opdaagden voor het diner. Dus wat moet ik haar vertellen wanneer ik naar huis ga wetende dat jullie niet konden komen voor ons etentje, want jullie hebben een groot feest gaande julliezelf, en dat jullie specifiek haar niet hebben uitgenodigd?”
Ze staarde hem aan. Haar armen waren gevouwen en haar hoofd was een beetje gekanteld, alsof ze een liefhebbers’ ruzie hadden, maar haar gezicht was ineens rustig en uitdrukkingsloos.
“Wil je weten wat ik van je denk?” vroeg ze.
Hij vond het moeilijk om haar gezicht te lezen. Het was nu zo leeg en plat en kalm. Hij had geen idee wat ze dacht. Het was alsof ze een ander mens was.
“Ik denk dat Amy een verschrikkelijke fout heeft gemaakt met jou trouwen,” zei ze. “Ik heb geprobeerd om haar dat te vertellen, maar ik kon het niet in de manier waarop ik het had zou moeten doen. Amy en ik hebben niets, absoluut niets gemeen meer, en het spijt me, maar ik geef jou de schuld voor dat, omdat het zo vreselijk is om jou te moeten zien en over jou te praten, en te denken dat ze alleen moet zijn met jou voor de rest van haar leven breekt gewoon mijn hart.”
Hij begon weg te lopen. Hij stopte en draaide terug. “Jullie zijn barbaren,” zei hij. “Jij en Scott beiden.” Hij hervatte lopen.
“Kom hier niet weer,” riep ze hem na. “Niet bellen, ook niet. Vanavond niet, en niet morgen.”
“Ik kan niet wachten om naar huis te gaan en Amy dit te vertellen. Ze zal het geweldig vinden.”
“Ik wilde dat ik kon zeggen dat het me iets kan schelen,” zei ze.

Hij nam een taxi naar huis. Op de achterbank, hij overspeelden herhaaldelijk het gesprek met zo'n intensiteit dat hij begon zijn hoofd te schudden en zijn tanden te knarsen. Hij kon niet geloven de dingen die ze tegen hem had gezegd. Ze waren schandalig, beledigend, en definitief. Hij zag nauwelijks iets uit het autoraam, maar hij kon levendig haar mond zien en vervolgens de lege uitdrukking dat haar uitbarsting was voorafgegaan, die hem nog meer opgewonden maakten.
Toen hij uit de cab stapte, had zijn woede verminderd door te veel concentratie erop. Hij wilde dat het weer vast van hem zou nemen met zijn wurgende greep, dus hij dacht aan de keuken: elk gerecht in de gootsteen, het vlees veroudering verderfelijk op de slager blok. Hij kon niet wachten om het weer te zien.
Hij liep door de voordeur en riep haar. Hij ging door het appartement naar de slaapkamer. Het bed was onopgemaakt in die hoek waar ze had gelegen bladeren door haar tijdschrift, en het blad zelf was op het dekbed. Hij keek in de badkamer voor het verlaten van de slaapkamer en terug lopen door het appartement, dit keer alle plafondlampen inschakelen. Op zijn weg naar de keuken, stopte hij bij de kast en nam een boekhouding van de jassen, dan haastte hij zich naar de keuken, waar alles was zoals het een paar uur eerder was geweest. Hij was dat toekomstige zelf die had hij vele malen voorspeld, maar altijd afgedaan als een onmogelijkheid. Het was duizelingwekkend. Hij moest zich vasthouden op de teller. Hij wilde niets liever dan haar alles over de avond nu vertellen. Wat wreed plezier. Wat schamele compensatie. Haar trouwring en degene met de diamant bleef op de toonbank, waar zij hen had verlaten voordat ze begon te koken.
Toen hij terugkeerde naar de slaapkamer vond hij haar aan de andere kant van het bed met haar rug naar hem toe. Zijn opluchting was immens. Hij liep de kamer door en zag in het licht dat door de jaloezieën kwam dat haar ogen open waren. Ze keek niet naar hem, hoewel ze moet geweten hebben dat hij er was. Hij leunde tegen de muur. Ze bleef knipperen in een verre en eenzame manier.
“Ze waren thuis,” zei hij. Hij liet die zinken in. “Ze waren thuis die hele tijd.”
Ze sloot haar ogen. Hij bereidde wat hij ging zeggen. Hij wilde nu terug gaan en beginnen bij het begin, bij de eerste klanken van de partij die hij in de gang had opgepikt. Met een zuinige en onsentimenteel gebaar, veegde ze een traan weg voordat ze haar hand op haar been hervestigde. Hij had niet verwacht dat ze zou huilen.
Hij dacht aan hoe bezorgd ze was geweest. Hij dacht aan hoe trots ze was op haar keuken en hoeveel moeite ze had gemaakt voor hen.
Hij ging naast haar op het bed liggen. “Ze waren aan het slapen,” zei hij. “Ik moest ze zo vaak bellen alleen maar om ze wakker te maken. En ze was zo bedroefd. Ze zei tegen mij zo vaak hoe bedroefd ze was.”
Ze stapte uit bed en ging naar de andere kamer. Hij was haar aan het vast houwen een minuut en de volgende voelde hij de enorme omvang van het lege bed. Hij riep haar toe. Ze reageerde niet. Hij riep haar een tweede keer. Hij dacht aan het opstaan en naar haar te gaan, maar dat was meestal niet meer nuttig. Hij hoorde haar graaien door de kast. Toen ze terugkwam, schakelde ze de plafondlichten in net als hij toevallig ze aanstaarden. Zijn ogen brandden en hij draaide zich om. Het volgende wat hij wist, had ze een rol tas op het bed gelegd en was het aan openen.
“Wat doe je?” vroeg hij.
Hij kon niet geloven wat hij zag. Het was een totaal voorspelbare ding om te doen, om een tas te pakken, en toch helemaal schandalig. Het was zowel dramatisch en zinloos. Waar was ze van plan om te gaan?
“Doe niet zo belachelijk,” zei hij. “Alsjeblieft stop. Wat heeft dit met mij te maken?”
Ze vertraagde. Ze verplaatste een paar dingen in de koffer en dan, met een gebaar dat was vol woede en toch halfslachtig, gooide ze er een paar sokken in. Ze leek te beseffen dat wat ze deed belachelijk was, maar niets anders geschikt of denkbaar waren om haar te komen. Ze stond nog steeds in de voorkant van de tas. Hij stapte uit het bed en nam haar in zijn armen.
“Ze heeft het gewoon vergeten,” zei hij. “Dat is alles. Je kent haar.”
Ze begon te snikken. Ze viel zijn schouder in terwijl hij haar hield. Hete tranen kwam door zijn shirt.
“Waarom heb ik dit leven?” vroeg ze.
Haar armen viel op haar zij en ze ging slap. Ze huilde alsof hij haar niet vasthield, alsof hij niet in de kamer met haar was, alsof hij helemaal niet in de wereld was.

User avatar
Quetzal
Retired moderator
Posts: 2173
Joined: Sat Nov 04, 2006 11:51 pm
Country of residence: Belgium
Mother tongue: Dutch (Flanders)
Location: Belgium

Re: short stories

Post by Quetzal » Sun Oct 27, 2013 9:10 am

Okay... that was actually a pretty interesting story - the Dutch is understandable with some effort if one knows English and can see all the false friends (and the few places where you simply left in the English word for lack of a Dutch one?). But if your intention in posting here was to get someone to correct it into a proper Dutch text - it seems to me you should get a professional translator for that, and just provide the original in English as they'll find that more convenient than rewriting all of this.

booktime
Lid
Posts: 5
Joined: Sat Oct 26, 2013 5:25 pm
Country of residence: Canada
Mother tongue: Dutch (Netherlands)
Second language: English (Canada)
Third language: French
Gender: Male

Re: short stories

Post by booktime » Sun Oct 27, 2013 9:26 pm

Think of it as a teacher handing out an exercise and saying to his/her students: Translate these sentences into Dutch. I will correct it for spelling, grammar and general flow.

It just so happens I decided to use a short story from The New Yorker by Joshua Ferris I had lying around and yes, it ran a little long (5406 words) but I got on a roll and wanted a sense of 'completion' on the project. Plus, I really liked the story (and the author).

But what doesn't need to (and can't) change is the content. It is what it is. If the story is good enough for the editors of The New Yorker, it's good enough for me. This isn't about the art of the story but the art of the translation.

I have no plans for this story; it's just a tool to expose me to writing Dutch. I feel I've learned a lot about writing Dutch this way, but now I need specific feedback. And that's why I'm here.

User avatar
Quetzal
Retired moderator
Posts: 2173
Joined: Sat Nov 04, 2006 11:51 pm
Country of residence: Belgium
Mother tongue: Dutch (Flanders)
Location: Belgium

Re: short stories

Post by Quetzal » Sun Oct 27, 2013 10:35 pm

I see. Interesting idea, then, although fiendishly difficult - I think I may say that I speak and write English as well as any non-native speaker, and for many years now I've read far more in English than I do in my native Dutch, to the point where sometimes I'll find myself in conversation hunting for a good Dutch translation of the English word or expression I want to use. But for all that, translating any halfway serious text into English, even just a newspaper article, remains very challenging - even though writing an original text of similar difficulty on my own would be easy enough. So I am really doubtful about this method of improving your Dutch. But okay, maybe that's just me.

Anyway, it wasn't my intention to give you a hard time here. The point remains though that while we have many volunteers here who regularly correct posts by members learning Dutch, there are limits to the length of text you can expect us to correct... I'll do a bunch of paragraphs for you, hopefully that will already help you (by all means ask questions about the corrections). Will try to correct what you wrote rather than to re-translate, by which I mean that I'll only take out real errors, not things that could be phrased better.

A general remark is that while your vocabulary and some of your sentences are excellent, you often translate idioms or expressions literally - in some cases Dutch and English are sufficiently closely related that this is actually possible, but for the most part it can't be done. The difficulty is that not only can you not translate them literally, you often can't find an equivalent with precisely the same meaning at all, and the translator has to be content with some approximation. A good example is your fairly hilarious "dobbelstenen" - sorry, that doesn't exist as a verb in Dutch. The best we can do for "dicing" in its culinary context is "in blokjes snijden", but in a sentence like that one, the best fit is simply "snijden" imho.



Nu en dan wanneer de twee vrouwen gingen lunchen, kwam ze thuis beledigd door sommige een of andere kleinzieligheid (odd word choice, what's the original word?). En toen zei hij altijd: “Waarom doe je dit jezelf aan?” Hij wilde haar te houden van gekwetst te worden de pijn besparen (not great, but the best I could come up with on short notice). Hij wilde ook zijn vrouw en haar vriendin uit elkaar drijven, zodat hij nooit nog een ander etentje hoefde mee te maken met de vriendin en haar man. Maar na een paar maanden was de breuk onvermijdelijk genezen en de vriendschap terug gekeerd naar een goede reputatie (this does not make much sense in either language, even apart from "reputatie" - the friendship has returned to a good relationship? Does that mean just "the friendship has been restored"?). Hij kon het haar niet kwalijk nemen. Ze gingen een lange weg terug waren oude vrienden en je krijgt alleen maar zoveel men heeft nu eenmaal niet zoveel oude vrienden.
Hij sprong vier uur voor zichzelf (Sorry, no idea what this is supposed to mean... ). Hij ruminated op overpeinsde de avond in de toekomst achteraf en herinnerde zich elk gebaar, elk woord. Hij liep terug naar de keuken en kwam met een nieuw drankje voor de koelkast, uit de weg (weird, but I'm not sure if it's wrong - what were you going for?). “Ik kan het niet doen,” zei hij.
“Kan wat niet doen?” (not wrong as such, but in both sentences you'd be better off dropping "doen" and just leaving "ik kan het niet" - same for the next instance a few lines further)
De ballen waren in de lucht: het water kwam langzaam aan de kook komen op het fornuis, gekruid vlees lag op een bord op de slager blok zitten snijplank[/s]. Ze stond naast de gootsteen een ui in blokjes te snijden. Andere groenten wachtten op hun beurt op de toonbank, helder en gedoemd (er? bright and doomed, really?). Ze stopte met snijden lang genoeg met snijden om haar arm op te optillen tot haar ogen in een tragische pose. Daarna hervatte zij, met meer tranen. Ze was niet veel van haar wijn aan het drinken.
“Ik kan alles wat er gaat gebeuren voorspellen vanaf het moment dat ze aankomen tot het afscheidskusje op de wang en ik kan het gewoon godverdomme niet doen.”
“In plaats van de afscheidskus kun je je tong in haar keel steken,” bood ze terloops aan. Ze bleef dobbelstenen snijden. Zij durfde wel, zijn vrouw. Ze sprak tegen hem vrij in slechte smaak (awkward but I can't think of anything better) en hij vond het een van haar beste kwaliteiten. “Maar dan dat zou haar verrassen, denk ik, niet jij.” (Will need the original again here. If you were going for "but then, ...", doesn't exist in Dutch. The "jij" should probably be "jou" but I'm not sure what you meant, so not sure about the correction either.)
“Ze komen binnen,” zei hij, “we nemen hun jassen. Iedereen praat in een grote haast alsof we niet vier lange uren voor ons hebben. We zelfmedicaten met alcohol. Een heleboel dingen worden besproken, verschillende kwesties. Iedereen lacht veel, maar later niemand kan niemand zeggen wat er precies zo geestig was. Complimenten over het eten. Een paar monologen. Dan beginnen ze te gapen, beginnen we wij (the stressed form is obligatory here because of the juxtaposition between "ze" and "wij" - for the first word "zij" and "ze" both work, but for the second you don't have any choice) te gapen. Ze zeggen: 'Wij moeten eens beginnen te denken over het verlaten aan doorgaan, hè?,' en wij, beleefd, kijken weg, alsof ze net hebben besloten om een hoop te nemen (if this is supposed to be "take a dump", you could go with "hun behoefte te doen" or some such euphemism) op de eettafel. Iedereen staat op, een van ons krijgt haalt hun jassen, een geanimeerde afscheid. We zeggen allemaal wat een heerlijke avond, doe het snel weer, bla-bla-bla. En dan vertrekken ze en wij praten over hen en zij raken de straat (Not sure here, what would you say is the connotation here of "hit the street"?) en praten over ons.”

booktime
Lid
Posts: 5
Joined: Sat Oct 26, 2013 5:25 pm
Country of residence: Canada
Mother tongue: Dutch (Netherlands)
Second language: English (Canada)
Third language: French
Gender: Male

Re: short stories

Post by booktime » Mon Oct 28, 2013 2:01 am

OK. That's sobering. But what I needed. Thank you for that.

I think for the next little while I'll stick to the Dutch to English (see http://shortdutchfictioninenglish.blogspot.ca/)

Thanks.

User avatar
Quetzal
Retired moderator
Posts: 2173
Joined: Sat Nov 04, 2006 11:51 pm
Country of residence: Belgium
Mother tongue: Dutch (Flanders)
Location: Belgium

Re: short stories

Post by Quetzal » Mon Oct 28, 2013 10:20 am

That was pretty much my point - it's sobering for me too when I try to translate into English, suddenly I get the feeling I suck. Based on what you wrote and some of the perfect sentences in it, I would think that you can write and speak excellent Dutch when simply expressing your own thoughts or telling a story in your own words, but translating is far, far harder than that, especially when it's a literary text.

Interesting concept for a blog!

Post Reply